piras interssantes
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Ressucitando

Naquele dia frio
em que talvez tudo estivesse perdido
o amor re-floriu
com seu calor fez o sentido
da vida que dormia pertubada
pelas noites infinitas
e as salgadas madrugadas
temperadas com o peso
doce e triste das lágrimas
que desenhavam no rosto
na velocidade de um sopro
os caminhos tortuosos da saudade
E naquela voz macia
nasceu o brilho da alegria
as nuvens e as cinzas
carregadas pelo sopro da vida
E o amor nos transforma
e nos desumaniza
nos leva para as alturas
e no abismo a dor cicatriza
a saudade da dança do sol com a lua
E voando, sinto-me estrondosamente viva
e sendo O amor, só sei agora Te amar
e de mãos dadas podemos voar nessa vida
nossas asas de gigante nos impede de marchar

Rapzinho do capão

Eu tava nessa praça
sonhando a natureza
dormia nessa brisa
só no sono, que firmeza
e de repente vi
um filme de verdade
o vento que cortava
sem dó, nem piedade
senti o seco quente
da vida que sumia
e soava na prisão
o suor da agonia
que não sabe que vive
e não vê o coração
não sabe se chorava
se comia, ou sorria
se vivia o destino
ou aquilo que queria

coração ainda pulsante
delirando aquela dor
que ainda reinvidica
a saudade do calor
e o frio subia o morro
apagando a poesia
das linhas daquele corpo
que agora era menos
não passava de um morto
só vejo os manu subindo
de busão indo pro morro
A cidade só crescendo
rapidez e solidão
E aquela poesia
calou com a injustiça
da morte daquela vida.

Paulista

Marcham com as botas
das vitrines estrangeiras
olhares vibrados
cegamente paralisados
que correm apressados
atrás dos atrasos rotineiros
da vida paulistana
dos falsos ricos sem dinheiro.
Não veem e não falam
com os seres logo ao lado
espremidos como sardinhas
nos busões de todos os dias.
Só falam com os celulares
Motorola, Sony Ericson, Nokia
querem a cada dia
uma nova moda
que o mendigo paulistano
sujo e podre
não tem o direito de sonhar
As putas de sapato de grife
nunca camsam de dá
e o produto da 25 ee março
brilha neon no céu esfumaçado
sem estrelas e sem sonhos
do pobre fudido sem trabalho.

Se sinto seu cheiro no meio da relva
é porque você faz parte dela.
Trago um pedaço da natureza
sinto a incomensurável certeza
de que todo o mundo faz parte de mim.
Posso abraçar o mundo
sentir seu caminhar
lento, devagar
a dançar e flutuar
sublimando meu corpo em forma de fumaça.
Posso ser qualquer coisa
só basta eu pensar.
Mas trocaria todo esse poder
pelos olhos do meu bem querer
que já me faz a cabeça
por mais que eu não queira que faça.

e o que acontece
quanto tiras a veste
e vês pregado no ser
rebarbas curtas do passado
e barba grande
de uma realidade
triste, talvez
ai que saudade...
" Mais où sont les neiges d'autant?"

Página 237 do livro Somos muito mais do que tudo isso

Páginas proibidas para os não pertencentes das paranóias amortecentes. Sinto um gelo no coração que imobiliza o marchar das lágrimas. Estou cada vez ,ais do lado avesso e o mundo do lado certo é irrelevante para os meus pensamentos. Crio palavras, códigos e diálogos que se tatuam e se tornam parte das paredes internas do meu corpo fragmentado e, sonhos, desejos e ideias. Pedaços de mim sobram pelas estradas ou evaporam com as fumaças. A conexão com o real, ou o que teima ser a realidade, está por um fio. Um suspiro e caio num sono dormente, demente por tentar se achar na fuga entorpecente. Esquecer seja talvez a solução. Ser todos os dias uma página em branco nova que deseja ser preenchida com cores, tons e formas. Ser e não justificar ou ratificar o que é. Porém, rendo-me a um olhar que me decifra e me devora. Fico de mãos atadas diante do seu poder desenfreado de entrar no terceiro lado, tirar o sapato, e espreguiçar-se no meu colo, apagar meu cigarro e me hipnotizar com a sua carícia, ideologias e aquela mais terna energia que paira, flutuante, ao redor do seu carrossel encantado, cheio de rosas vermelhas e folhas secas. Estou agora, extasiada, com o poder de me olhar com o meu olhar, de sentir com o meu sorrir. Estamos num mundo com outras lógicas, outras medidas e outras filosofias. Aqui é o reino da Saudade, purgatório dos românticos contemporâneos exilados. Aqui tudo que temos é o que sentimos.



XXIII/ VI/MMX Dany la Cherie